Сие мысли мне пришли весьма неожиданно, как приходят любые другие мысли. Они не требуют приглашения, или какого-то повода, чтобы придти. За это я их люблю.
Посему дополнять тему размышлизмами буду по мере нахождения светлых мыслей, и, соответственно, оформления их текстом.

Размышлизм №1. О жизни.

Не стоит бояться дела. Не стоит бояться трудностей и проблем.
Просто представь, каково было бы без них?
Мне вдруг подумалось, что жизнь наша имеет кое-что общее с обыкновенным двухколесным велосипедом. Когда ты садишься на него, начинаешь крутить педали, и крутишь их все быстрее и быстрее... А что происходит, когда ты прекращаешь перебирать ногами?
Разумеется! Велосипед сначала будет неумолимо сбавлять скорость, пока не потеряет ее вовсе, а затем... Затем он перевернется.
Проведем аналогию.
Пока тебя не поглотила физическая и душевная гиподинамия, пока ты живешь полной жизнью, ведешь активный образ жизни, пока ты чем-либо занят, жизнь - подобно велосипеду - несется все быстрее и быстрее, вперед, и только вперед!
Но стоит тебе остановить движение, повинуясь простой лени, или чему-то еще, жизнь замедляет свой ход... Скорость падает, и драйва ты получаешь куда меньше. Падает интерес к жизни. А после - и сама жизнь переворачивается на бок, как переворачивается двухколесный велосипед без движения.
Подумай над моими словами. Если ты этого до сих пор еще не сделал, то не стоит ли уже сейчас крепко ухватить руль, и изо всех сил надавить на педали жизни?..

Размышлизм №2. Написанный под впечатлением от песни "Писатель Гудвин", наполненный пессимизмом.

Песня "Писатель Гудвин" натолкнула меня на мысли о книгах и реальном мире, о их различиях, и в частности о том, что в книгах нет присущей реальной жизни повседневной рутины, нет этих скучных-прескучных нравоучений с чьей-либо стороны, нудного бесполезного труда во благо разваливающегося государства и бестелесных идеалов...
Есть только драйв и энергия, от страницы к странице множащаяся, и становящаяся сродни электрическому току, переливающимся по венам, адреналиновые волны, в которых ты плещешься в свое удовольствие... Отвлекаешься от угнетающей сознание волокиты, и погружаешься в зубодробительную, фееричную историю, которая увлечет тебя до самого конца, подарит вожделенные минутки свободы мысли, слова и дела, и, возможно, в скором времени порадует продолжением. Отвлекаешься и от страданий, которыми полна реальная жизнь, от мучений, которые она так любит предоставлять всякому, кто осмелился жить.
Любая душевная боль, которую ты можешь испытать, проходя по самым печальным и грустным сценам книги, в разы слаще нежели та, которую испытываешь в реальности. С нотками некоторого мазохизма ты ощущаешь эту боль, и хочешь чувствовать ее снова и снова. Любая проблема становится интереснее, и ее действительно хочется решить, не останавливаясь, не отвлекаясь на что-то постороннее…
Но в этом-то и заключается главный недостаток и ужас реальности. В нее необходимо возвращаться постоянно. Нельзя всю свою жизнь провести за книгой. И нельзя жить в заповедном мире своих снов всегда. Как бы ни было досадно это признавать…
Добро пожаловать в худший из кошмаров.
Добро пожаловать в реальный мир.

Очень глубко и верно подмечено. Иногда тоже думаю ассоциациями, но... не излагаю их на бумаге, да они и не такие законченные и ясные. Так что буду ждать новых наблюдений. Думаю, в этой теме многие что-то для себя найдут... и спасибо, что выразили то, что порой не удается выразить и себе самой объяснить.

Размышлизм №3. Аппетит приходит во время еды.

Случилось так, что в один день я вдруг перестал творить. Наступил период творческого запустения. Ни одной жалкой строчки не получалось выдавить из мизерных дуновений вдохновения, коих становилось все меньше и меньше с каждой минутой… Душа моя задеревенела, стала жесткой, неподатливой. То, что скрылось под этой корой, стало болеть. Эмоциям нужен был выход, но ничего толкового я на бумагу изложить не мог. Все мысли и переживания копились там, им становилось все теснее друг с другом. Они ругались, шумели, им нужен был воздух. Переживания «умирали» там, в душе, так и не найдя своего отражения в творчестве… Мертвые тела стали разлагаться, приближая и без того скорую смерть живых... Парадоксально, но их становилось все больше. Количество мыслей, оставшихся без своей законной формулировки, просто зашкаливало. Это сводило с ума. Я стал очень нервным, не мог даже спокойно заснуть. Попытка рассказать кому-то о подобном состоянии души не увенчалась успехом. Я не мог связать друг с другом и двух слов.
В какой-то момент я решил – «Хватит… Так не может больше продолжаться! Я должен выговориться. Иначе сгнию изнутри!».
Усевшись за компьютер с четко поставленной целью покончить с творческим кризисом, я пялился в пустой документ Microsoft Word бешеными глазами минут пять. «Боязнь белого листа» пробрала меня до костей. Я не знал, с чего начать. И вот руки потянулись к клавиатуре… Я набрал одно слово. Затем второе... Слова сложились в предложение. За ним пошло еще одно, и еще… Получился целый абзац. Мысли выходили медленно. Словно в заржавелом часовом механизме, шестерни прокручивались очень туго, то и дело застревая. Тем не менее – они шли.
Спустя какое-то время я нащелкал несколько десятков страниц текста, где выложил все то, что накопилось за долгое время творческого анабиоза. В голову тут же ударила аналогия:
Каким бы высоким ни был потенциал развития мышечной массы спортсмена, без тренировок мышцы слабнут, и жим штанги лежа становится все скуднее… Наваливается усталость. Кажется, что лучше прилечь на диван и отдохнуть, а не тренироваться! Но с каждым днем становится все хуже. Сонливость, слабость одолевают спортсмена. Он окончательно теряет форму. А вскоре и вовсе превращается в жирного домоседа. И при взгляде на его тушу уже никак не напрашивается слово «спортсмен».
Точно также и в творчестве. Каким бы ни был феноменальным талант писателя или поэта, он должен периодически брать в руки перо и чернила. В противном случае он, как и спортсмен без тренировок, потеряет свой навык. Набить руку будет потом уже очень сложно.
Нельзя целиком и полностью полагаться на вдохновение. Стоит постоянно держать себя в форме. Будь вы творческим деятелем или спортсменом, слесарем или прилежным учеником.
Не губите свои таланты. Они ведь есть у всех. Нужно только их вырастить…

100% согласна. но при этом тренировычные опусы по мере возможности делать интересными для читателей)))))))

Да, всё подмечено очень чётко и правильно.

А я ли это?....


Дни пролетают быстро,особенно-летом. Но еще быстрее дни пролетают когда ты погружен в мысли об дном и том же.Сжигая тело на шелке простыней,а душу-на костре страсти,ты не замечаешь течения времени вокруг тебя.Ты просыпаешься утром,но в глазах твоих-еще видны отблески снов,заставших тебя на рассвете.День.Ты идешь гулять,или на встречу,или просто сидишь,бороздя просторы Интернета,но в мыслях твоих-воспоминания.Вечер.Ты смотришь ТВ,или выслушиваешь очередные перепитии в личной жизни своей закадычной подруги,но смысл её фраз не доходит до тебя.Другие фразы ты прокручиваешь сейчас в своём воспаленном мозгу.Ночь.Свет монитора.Чат,блог,Вконтакте....Ты с трудом понимаешь что там написанно.Но есть в этих всех твиттерах-фэйсбуках страницы,на которые ты заходишь по 100 раз в день,проверяя изменения там,и ревнуя,если френд-лента пополнилась на 1 человека. Рассвет.Ты полуспишь,слушаешь музыку.Музыку ассоциаций.Каждая песня сводит с ума и наполняет твое тело трепетом,а глаза - слезами.Ты чувствуешь глупую улыбку в темноте.И спарашиваешь теперь себя в 1001 раз :"А я ли это"?...

Ты ищешь смысл. (15.01.2011)

"Ты ищещь смысл в сказанных мною словах. Находишь,отказываеш­ься от него.Аппелируешь так,как будто так должно и быть. Но ты не ищещь с мысла всвоих действиях.Ты прожигаешь жизнь свою и мою.Измены,алкоголь­,незнакомые девицы,пропажи тебя на трое суток 3 раза в неделю!!! Не осточертело жить каждый день,как в последний раз???Мне-да."
Она задумалась,посмотре­ла в окно,и блокнот,с большим бархатным сердцем на обложке,выпал из её рук. Руки ослабели при мыслях о зватрашнем дне. За окном шел дождь,серый,почти питерский,немного лондонский. Но он не мешал той,которая жадно ловила глазами каждую каплю.Она растворилась в нем. Мысли потекли в свое,какое-то пространственное русло.Тихо,по мягком,.персидскому­ ковру,она прошла к окну и села на подоконник.Дождь стал ближе."Ты ищещь смысл в..." Мысль потерялась.Её обрывок растворился в питерско-лондонском­ дожде. Она открыла окно и протянула руку за каплями,падающими с неба.Теплая вода падала в её ладонь сначала болезненными каплями-камикадзе,ч­то разбивались о хрупкую девичью ладонь,и больше не воскресали. "Ты ищещь...."Обрывок..­. Рывок-и вот она уже сидит на карнизе,подставив свое тело,позолоченное жаркими июльскими лучами солнца,под ливень,льющейся с небес.Она чувствовала,как с неё стекают потоки воды,но для неё это была не вода. Это была её боль,изкалеченная любовь,уходившие из нее навсегда.Дождь наполнял её тело и душу новой жизнью и новым сознанием.Она была счастлива.
А через 3 дня ей позвонили из милиции. Тело,которое она когда-то любила и боготворила,целовал­а,ревновала,которому­ дарила себя без остатка,нашли за городом,в лесном массиве.В его машине,без признаков насильственной смерти. Остановка сердца.Она выслушала все это спокойно."Вы ошиблись номером." И спокойно положила трубку. В её "Ты ищещь смысл в сказанных мною словах. Находишь,отказываеш­ься от него.Аппелируешь так,как будто так должно и быть. Но ты не ищещь с мысла всвоих действиях.Ты прожигаешь жизнь свою и мою.Измены,алкоголь­,незнакомые девицы,пропажи тебя на трое суток 3 раза в неделю!!! Не осточертело жить каждый день,как в последний раз???Мне-да."
Она задумалась,посмотре­ла в окно,и блокнот,с большим бархатным сердцем на обложке,выпал из её рук. Руки ослабели при мыслях о зватрашнем дне. За окном шел дождь,серый,почти питерский,немного лондонский. Но он не мешал той,которая жадно ловила глазами каждую каплю.Она растворилась в нем. Мысли потекли в свое,какое-то пространственное русло.Тихо,по мягком,.персидскому­ ковру,она прошла к окну и села на подоконник.Дождь стал ближе."Ты ищещь смысл в..." Мысль потерялась.Её обрывок растворился в питерско-лондонском­ дожде. Она открыла окно и протянула руку за каплями,падающими с неба.Теплая вода падала в её ладонь сначала болезненными каплями-камикадзе,ч­то разбивались о хрупкую девичью ладонь,и больше не воскресали. "Ты ищещь...."Обрывок..­. Рывок-и вот она уже сидит на карнизе,подставив свое тело,позолоченное жаркими июльскими лучами солнца,под ливень,льющейся с небес.Она чувствовала,как с неё стекают потоки воды,но для неё это была не вода. Это была её боль,искалеченная любовь,уходившие из нее навсегда.Дождь наполнял её тело и душу новой жизнью и новым сознанием.Она была счастлива.
А через 3 дня ей позвонили из милиции. Тело,которое она когда-то любила и боготворила,целовал­а,ревновала,которому­ дарила себя без остатка,нашли за городом,в лесном массиве.В его машине,без признаков насильственной смерти. Остановка сердца. Она выслушала все это спокойно."Вы ошиблись номером." И спокойно положила трубку. В её сердце,омытом дождями Лондона-Питера,ничего не дрогнуло.Ровно так,как когда-то не дрогнуло в его...

Angelika, а не проще создать свою тему в креативе ? или же делись тем что произвело на тебя впечатление в разделе литература .(с указанием авторов) или же создай в скотном дворе тему "угадай кто написал?"

Спасибо за идею.А тексты,вообще-то,мои)))) Или их моим именем фамилией подписывать для доказательства авторства?

вооон там, наверху. красненькими буковками что-то написано.. и в частности пункт за нумером три .


3. Не публиковать продукты СВОЕГО творчества в ЧУЖИХ темах. Не стоит никому навязывать свои произведения. Вас обязательно заметят и оценят, будьте уверены.

P.S. охота побрюзжать -куда смотрят модераторы вот в ранешние времена и т.д.и т.п.

Жаль,что нельзя удалить сообщения...Выставила творчество на суд-получила по ушам.Ладно,заслуженно...