На фоне осеннего помешательства на Короле и Шуте и Гарри Поттере одновременно))) А тут ещё новый альбом подвернулся))) Варнинг: изменена концовка 7-й книги про очкастого мальчика))) рассказ ведётся от его лица.
Театр Демона
Взмах руки – изящно сплетённое заклятье летит в противника. Встряхиваю кисть – на Пожирателей с неба обрушивается шквал огня.
Я не тот, кем все меня считают, я отнюдь не тот...
Резко поворачиваюсь вокруг своей оси, мантия крыльями взвивается над плечами – в сантиметре от руки пролетает шальная Avada. Изящно уклоняюсь от другой зелёной вспышки, доворачиваю корпус, подпрыгиваю…
Танец злобного гения…
Молнии бьют с кончиков пальцев, в воздухе пахнет озоном, а от ярких вспышек слезятся глаза. Вокруг меня начинает образовываться электрический смерч…
Что ж, фокусы - ложь.
Строчки из песен, мотивы переплетаются, образуя в голове причудливую смесь. Криво ухмыляюсь.
Битва вокруг замирает.
Медленно поворачиваюсь.
В полусотне метров передо мной стоит мой главный враг.
Я стою в тени, и мои соратники, не видя, что я рядом, медленно пятятся к величественному замку.
Выхожу из тьмы…
Делаю один шаг, другой. Волдеморт замечает меня, и злобное торжество в его глазах сменяется недоумением, а затем яростным страхом.
Все, и друзья, и враги, завороженно смотрят на меня.
Я управляю ритмами сердец…
Окрестности напоминают сцену в театре. Раньше я был главным героем…
Как назло, при этом, образ стал тюрьмой…
…а теперь я – автор пьесы.
Все, мимо кого я прохожу, отшатываются в ужасе. Таким они меня ещё не видели. Я – не тот добрый парень, которого они знают. Я – сильнейший маг мира со времени его сотворения. И я не преувеличиваю.
Волдеморт поднимает палочку, готовясь к дуэли.
Это – игра, без сомнения,
Обречённый ждёт поражение.
Я говорю лишь одно слово:
- Умри.
Волдеморт медленно, словно в кино, падает. Палочка выскальзывает из его руки.
... Внушив бессмертие, прославит
И свергнет в царствие теней.
Послание
Тишина.
Все неверяще смотрят на труп Лорда. Орденовцы и Пожиратели, авроры и преступники стоят рядом. А мне откровенно смешно.
Взгляды переползают ко мне.
Ненависть, ярость – Пожиратели.
Зависть, жадное любопытство – свои.
И ни капли благодарности.
Я, чёрт возьми, избавил их от Реддла!
Так вот ты какая, участь победителя.
Устало взмахиваю рукой – Пожиратели падают, связанные. Из толпы раздаётся несколько охов. Я саркастически заламываю бровь и медленно, по-Малфоевски протягиваю:
- И будет у него сила, о которой не знает Темный Лорд…
Судя по тому, сколько взглядов прояснилось после моей речи, о пророчестве знало как минимум пол-Британии.
Я не чувствую разочарования, даже когда замечаю, что Рон и Гермиона смотрят на меня со злой завистью.
Передвигаю взгляд.
Джинни.
Нет у меня того пламени любви, какое было раньше.
И, замечая, что она смотрит на меня не с радостью, а с расчётливым любопытством, как на породистого коня на ярмарке, я не ощущаю боли.
Я отдал все эмоции, какие у меня были.
Моя жизнь – война.
Против всех.
Против самого себя.
В мозгу проскальзывает мысль: «В наёмники, что ли, податься?», и я сдерживаю смешок.
Я не нужен этому миру. Я – как оружие: сделал своё дело и должен быть задвинут в самый дальний угол.
Или выкинут.
По плану Альбуса я должен был умереть, как крестраж.
Три ха.
Я же Гарри Поттер, на меня не действуют основополагающие законы магии!
Во мне поднимается злость. Я смотрю на тех, за кого я сражался, и чувствую ярость.
У меня не было детства, я не бегал на свидания, как нормальный подросток.
Мне семнадцать, а я себя чувствую семнадцатилетним стариком.
Я устал от войны.
И я уйду.
Но не сразу.
Театральный демон
Поворачиваюсь к замку.
И задыхаюсь.
От гнева.
От боли.
От ужаса.
Хогвартс… как же так…
Перед глазами стоят воспоминания: как я первый раз увидел величественный замок, как возвращался каждый год…
Сейчас замок напоминал мне умирающего человека.
Дорогого и любимого человека.
Снесены башни.
Разрушено Больничное крыло.
Нет стены Большого Зала.
Выломаны ворота.
Я пытался сдержать эмоции. Сдержать силу. Напрасно.
Решимость крепла во мне с каждой секундой.
В себе свято хранит
Театра стен гранит
Великих судеб
Единый путь.
Хогвартс – не театр. Да, он был им. Был последние два года, когда я играл роль послушного мальчика. Был великолепной декорацией во время битвы.
Но сейчас, видя замок, в котором я провёл лучшее время своей жизни, в таком состоянии, я понял.
Хогвартс – мой дом.
Для остальных – школа, место работы, стратегическая точка в Магической Британии.
А домом в последнее столетие он был для двух человек.
Для меня.
Для Тома Реддла.
Сила бурлит в крови, и я выпускаю её.
Прав был Дамблдор: моя главная сила – любовь.
За спиной раздаются удивлённые вскрики.
И, как ветра порыв
Людских эмоций взрыв.
Замок восстаёт из руин, как феникс из пепла.
Я зажмуриваюсь, а когда открываю глаза, вижу перед собой мой дом.
Жаль, что я не смогу в нём жить.
За спиной раздаётся спокойный, до боли знакомый голос:
- Ты молодец, мой мальчик.
Нет.
Не может быть.
Он не мог выжить!
Заглушаю эмоции.
Окклюменция против себя самого.
Медленно поворачиваюсь.
Шагах в десяти передо мной стоит Дамблдор.
Как и не умирал, чесслово.
Всё те же очки половинки, та же несуразная мантия.
И нацеленная на меня палочка в правой руке.
Я ухмыляюсь. Мне просто больно.
Видимо, у меня было страшное выражение лица. Череда испуганных вздохов проносится по толпе. Дамблдор меняется в лице.
Сволочь.
Хочется кричать, выть, бросится на директора с кулаками.
Как он мог? Как?
Я – ледяная глыба. Никаких эмоций. Что ж, я им не нужен. Пускай Дамблдор продолжает сидеть в замке, манипулируя маленькими несмышлёнышами. То есть всеми живущими в магическом мире.
Повелитель кукол жив,
Корни пустив
В магическом искусства алтаре
Рад всему вполне.
Поворачиваюсь к замку и мысленно говорю ему: «До свидания».
Я не прощаюсь.
Я вернусь.
И аппарирую, прорывая купол, не позволяющий перемещаться.
продолжение следует